Enamorada de Raymond Chandler

Raymond Chandler me persigue, se me aparece, en la interminable tarea de ordenar el estudio saltan sus libros exigiendo una hojeada, ser ojeados, antes de encontrar su lugar en el librero, la biografía de Chandler escrita por Frank MacShane me llama por sus subrayados, vuelvo a ver a Bogart como Marlowe. Entre sueño y sueño en los que Chandler aparece entre gatos y con los pies sangrantes, recuerdo uno de los mejores cuentos que he leído, A couple of writers, brillante, en lo que traduzco el texto, aparece Margaret Atwood, ella también está enamorada de Raymond Chandler:

Enamorada de Raymond Chandler

Margaret Atwood

Un affaire con Raymond Chandler, ¡qué delicia! No por los cuerpos mutilados y

los policías alcoholizados y las pistas de sexo estrafalario, sino por su interés en los muebles.

Él sabía que los muebles podían respirar, sentir, no como nosotros sino de una manera sorda,

como la palabra tapicería, con sus matices de moho y polvo, su buqué de rayo de sol

sobre las vestiduras gastadas o el cuero rayado en los respaldos y asientos del mobiliario barato de oficina.

Pienso en sus sofás acolchados, satinados, de un azul pálido, como los ojos de sus mujeres,

frías, rubias, etéreas asesinas, latiendo muy lento, como el corazón de cocodrilos hibernando;

en sus chaises longues, con sus almohadas maliciosas.

También sabía de jardines exteriores, e invernaderos, y de las vestiduras de los autos.

Así es como sucedería nuestra historia de amor. Nos reuniríamos en un hotel o un motel,

si caro o barato, no importaría. Entraríamos a la habitación, cerraríamos la puerta,

para empezar a explorar los muebles, pasar los dedos por las cortinas, las manos a lo largo del

oro falso del marco de los cuadros, sobre el mármol real o la porcelana astillada del fregadero de baño

de lujo o de mal gusto, aspirando el olor de las alfombras, el humo viejo de cigarrillos

y ginebra derramada y sexo rápido sin compromiso o quizá la rica esencia de transparentes jabones ovalados

importados de Inglaterra, no nos importaría; lo que importaría

sería nuestra reacción ante los muebles, y la respuesta de los muebles hacia nosotros. Sólo después de que hayamos

olido, manoseado, frotado, rodado, y absorbido los muebles de la habitación

caeríamos uno en los brazos del otro, y sobre la cama (¿king size?, ¿de color melocotón? ¿chirriante?

¿estrecha? ¿de cuatro postes? ¿colcha capitonada? ¿cobija afelpada verde-lima?), dispuestos al fin para hacernos

las mismas cosas uno al otro.

El texto original:

In Love with Raymond Chandler

Margaret Atwood

An affair with Raymond Chandler, what a joy! Not because of the mangled bodies and

the marinated cops and hints of eccentric sex, but because of his interest in furniture. He

knew that furniture could breathe, could feel, not as we do but in a way more muffled,

like the word upholstery, with its overtones of mustiness and dust, its bouquet of

sunlight on aging cloth or of scuffed leather on the backs and seats of sleazy office

chairs. I think of his sofas, stuffed to roundness, satin-covered, pale blue like the eyes of his

cold blond unbodied murderous women, beating very slowly, like the hearts of

hibernating crocodiles; of his chaises longues, with their malicious pillows. He knew

about front lawns too, and greenhouses, and the interiors of cars.

This is how our love affair would go. We would meet at a hotel, or a motel,

whether expensive or cheap it wouldn't matter. We would enter the room, lock the door,

and begin to explore the furniture, fingering the curtains, running our hands along the

spurious gilt frames of the pictures, over the real marble or the chipped enamel of the

luxurious or tacky washroom sink, inhaling the odor of the carpets, old cigarette smoke

and spilled gin and fast meaningless sex or else the rich abstract scent of the oval

transparent soaps imported from England, it wouldn't matter to us; what would matter

would be our response to the furniture, and the furniture's response to us. Only after we

had sniffed, fingered, rubbed, rolled on, and absorbed the furniture of the room would

we fall into each other's arms, and onto the bed (king-size? peach-colored? creaky?

narrow? four-posted? pioneer-quilted? lime-green chenille-covered?), ready at last to do

the same things to each other.

"In Love with Raymond Chandler" forma parte de Good Bones And Simple Murders (Doubleday).

Y aquí una versión que encontré en YouTube