enero 29, 2007

Premio de Poesía Aguascalientes

GANA MARIO BOJÓRQUEZ EL PREMIO DE POESÍA AGUASCALIENTES CON EL POEMARIO EL DESEO POSTERGADO

Con el poemario El deseo postergado Mario Bojórquez se hizo acreedor del Premio Nacional de Poesía Aguascalientes 2007, el cual le fue otorgado por unanimidad por el jurado, integrado por Víctor Sandoval, Eduardo Langagne y Dana Gelinas, quienes señalaron que se trata de una obra contundente y expresiva cuya temática se sostiene con oficio y originalidad; así como convincente en su planteamiento en su planteamiento y desarrollos poéticos, además de mostrar conocimiento y dominio de la tradición del verso.


TRES POEMAS DE EL DESEO POSTERGADO

DE MARIO BOJÓRQUEZ


X

Por eso hoy que regresas

Ya nadie reconoce tu rostro entre las piedras

Nadie un saludo un gesto que te confirme el pecho

La memoria de un sol para la cara fresca

Tus manos distraídas en el fulgor del bronce

Nada a tu paso es hierba de oro para la necesaria infusión de tu recuerdo

Ni una resina un bálsamo para tu piel quemada por el sol de los trópicos

Ni siquiera la lumbre de tu propio pasado


***

Sin tierra que me cubra

Sin tierra van mis blanquecinos huesos

Sin tierra, sin ya no más, sin tierra

Puse mi corazón, puse mi frente

En otro sueño inalcanzado apenas

Tejiendo con mis huesos alegres un futuro

Tejiendo con mi amor jardines plenos

Puse mi corazón, puse mis ansias

Puse todo de mí para servir al día


***

ADENDA

Yo soy aquél

Que en otro tiempo

Estuvo aquí

Para dejar constancia

De su paso en el mundo

Pero el frescor antiguo

La sombra de estos árboles

Y la tenebra húmeda

Que salpica de oscuro

El templado adoquín

No saben ya mi nombre

Ni mi rostro

________________



enero 27, 2007

Never stop telling me lies


You got to lie to me baby * You got to lie to me baby * Lie my baby * You got to lie to me baby * Move on

I know you got another jockey at home * Let me be your rider till your real man comes * Whip me baby lie like a dog * I really don't care if you do

You got to lie to me baby * You got to lie to me baby * You got to lie to me baby + You got to lie to me baby * Move on

I know you got yoursef a skinny ol' man * Let me be your baby, I know that I can * Slap me baby * Give me all of your grief * I have no use for the truth

You got to lie to me baby * You got to lie to me baby * You got to lie to me baby + You got to lie to me baby * Move on

I know you got another jockey at home * Let me be your rider till your real man comes * Whip me baby lie like a dog * Never stop telling me lies

You got to lie to me baby * You got to lie to me baby * You got to lie to me baby + You got to lie to me baby * Move on

Bájalo Lie to me.mp3 Tom Waits




enero 24, 2007

Zooomr

Si bien Flickr ha ido aumentando la capacidad de almacenaje para quienes tienen una cuenta gratuita, hay otra opción: Zooomr, con 100 megas de capacidad para cuentas gratuitas. Además ofrece la oportunidad de tener 4 Gigas de transferencia al mes y alojamiento ilimitado para quienes publiquen una foto en su blog, ya que al postear una foto alojada en ese sitio y mandar el enlace del blog se te regala una cuenta "pro"

Cito X-Blog, donde encontré las instrucciones para obtener los 4 Gigas:

Esta es la disyuntiva. Hace tiempo ya habia escuchado de este sistema llamado Zooomr, pero no lo había probado, el sistema llegó más a la fama por una mala noticia: la negativa de que Flickr le "vendiera" el uso de su API, ya que en palabras de la misma Flickr "no venden a la competencia".
Ahora que Juan Arellano me pasó el link de sus fotos, empecé a investigar sobre ese sistema y la verdad (yo que estuve pensando en una cuenta PRO de Flickr) lo estoy viendo como una buena opción. Para empezar no tiene limite para subir fotos (agotas tus 100MB mensuales pero puedes seguir subiendo fotos al otro mes). Ahora parece que van a rediseñar el sitio y ojalá se vengan más y mejores opciones. Realmente una competencia a Flickr que vale la pena probar.
Por otro lado, Zoomr tiene un gran regalo para los blogers, solo consiste en publicar una foto en tu blog, pero la foto tiene que estar alojada en Zoomr (en tu cuenta). Una vez que tengas la foto publicada, te vas a esta página: Zooomr’s Proitizer page, colocas la URL del post de tu blog donde pusiste la foto y cuando pases el test....tienes tu cuenta pro (4 gigas de transferencia mensual y alojamiento ilimitado).

Enlace al Zooomr blog donde encuentras la entrada Sending Our Love to Bloggers: 2.5GB 4GB Free Pro Accounts.

Por lo pronto ya he abierto una cuenta en Zooomr y aprovecharé la oferta, para así poder contar con un espacio más donde subir fotografías, por ejemplo las de mis vacaciones recientes


CabalgataCabalgata
Hosted on Zooomr


enero 17, 2007

La Jetée


1/3


2/3


3/3



La Jetée (1962), cortometraje dirigido por Chris Marker en 1962, no es cine; sin embargo, sí es una película. 12 Monos, filme realizado en 1995 por Terry Gilliam se basa, casi se roba, el argumento de La Jetée pero, no obstante, no se trata de un remake... (seguir leyendo en Cinefagia)


enero 16, 2007

Velvet Underground... 4/25/66... N. Dolph

En septiembre de 2002, cuando Warren Hill pagó 75 centavos de dólar por aquel disco de vinil en Chelsea, Nueva York, no sabía que estaba comprando uno de los discos más caros de la historia.

El disco, sin funda, sólo tenía una anotación manuscrita en la etiqueta: Velvet Underground... 4/25/66... N. Dolph y es la única copia de las sesiones que este grupo grabó en el Scepter studio. El orden de las canciones y las versiones son distintas al disco comercial de The Velvet Underground & Nico, algunas radicalmente, como European son y Heroin por ejemplo.

Las nueve canciones de esta rareza, las puedes bajar en el blog de la estación de radio wfum, al menos eso es lo que anuncian, pues al parecer los audios no provienen del disco de Warren Hill... habrá que darle una oportunidad, de todas formas, escuchar a VU siempre será un placer.

y lo sabe



handsom en ph.otogra.ph


enero 14, 2007


Calle Rembrandt

Muere el dramaturgo Alejandro Rendón

Tengo claro en el oído el susurro con que Alejandro se desplazaba de un tema a otro durante sus clases, guardo en la memoria la sensación de impaciencia con que tomaba apuntes sabiendo que poco del conocimiento que él impartia quedaría en el cuaderno, me duele el fallecimiento de Alejandro Céssar Rendón, de forma egoista me lamento porque ya no será posible visitarlo en su casa de la calle Rembrandt, deleitarse de las anécdotas que, siempre joyas, regalaba en cada conversación...

No será lo mismo regresar a la Ciudad con la certeza de que no se le puede visitar... No será lo mismo, no es mucho lo que puedo decir; acaso, gracias (esa palabra grande como el universo), por la nobleza, por la generosidad, gracias por permitirme ser tu alumno.

enero 12, 2007

banda sonora

Entre pairos y derivasFernando Delgadillo

Feliz aniversario

enero 11, 2007

en letras de otros
inicio


CARTA DE CREENCIA

CANTATA
1
Entre la noche y el día
hay un territorio indeciso.
No es luz ni sombra:
es tiempo.
Hora, pausa precaria,
página que se obscurece,
página en la que escribo,
despacio, estas palabras.
La tarde
es una brasa que se consume.
El día que gira y se deshoja.
Lima los confines de las cosas
un río obscuro.
Terco y suave
las arrastra, no sé adónde.
La realidad se aleja.
Yo escribo:
hablo conmigo
-hablo contigo.

Quisiera hablarte
como hablan ahora,
casi borradas por las sombras,
el arbolito y el aire;
como el agua corriente,
soliloquio sonámbulo;
como el charco callado,
reflector de instantáneos simulacros;
como el fuego:
lenguas de llama, baile de chispas,
cuentos de humo.
Hablarte
con palabras visibles y palpables,
con peso, sabor y olor
como las cosas.
Mientras lo digo
las cosas, imperceptiblemente,
se desprenden de sí mismas
y se fugan hacia otras formas,
hacia otros nombres.
Me quedan
estas palabras: con ellas te hablo.

Las palabras son puentes.
También son trampas, jaulas, pozos.
Yo te hablo: tú no me oyes.
No hablo contigo:
hablo con una palabra.
Esa palabra eres tú,
esa palabra
te lleva de ti misma a ti misma.
La hicimos tú, yo, el destino.
La mujer que eres
es la mujer a la que hablo:
estas palabras son tu espejo,
eres tú misma y el eco de tu nombre.
Yo también,
al hablarte,
me vuelvo un murmullo,
aire y palabras, un soplo,
un fantasma que nace de estas letras.

Las palabras son puentes:
la sombra de las colinas de Meknes
sobre un campo de girasoles estáticos
es un golfo violeta.
Son las tres de la tarde,
tienes nueve años y te has adormecido
entre los brazos frescos de la rubia mimosa.
Enamorado de la geometría
un gavilán dibuja un círculo.
Tiembla en el horizonte
la mole cobriza de los cerros.
Entre peñascos vertiginosos
los cubos blancos de un poblado.
Una columna de humo sube del llano
y poco a poco se disipa, aire en el aire,
como el canto del muecín
que perfora el silencio, asciende y florece
en otro silencio.
Sol inmóvil,
Inmenso espacio de alas abiertas;
sobre llanuras de reflejos
la sed levanta alminares transparentes.
Tú no estás dormida ni despierta:
tú flotas en un tiempo sin horas.
Un soplo apenas suscita
remotos países de menta y manantiales.
Déjate llevar por estas palabras
hacia ti misma.


2
Las palabras son inciertas
y dicen cosas inciertas.
Pero digan esto o aquello,
nos dicen.
Amor es una palabra equívoca,
como todas.
No es palabra
dijo el Fundador:
es visión,
comienzo y corona
de la escala de la contemplación
-y el florentino:
es un accidente
-y el otro:
no es la virtud
pero nace de aquello que es la perfección
-y los otros:
una fiebre, una dolencia,
un combate, un frenesí, un estupor,
una quimera.
El deseo lo inventa,
lo avivan los ayunos y las laceraciones,
los celos lo espolean,
la costumbre lo mata.
Un don,
una condena.
Furia, beatitud.
Es un nudo: vida y muerte.
Una llaga
que es rosa de resurrección.
Es una palabra:
al decirla, nos dice.

El amor comienza en el cuerpo
¿dónde termina?
Si es fantasma,
encarna en un cuerpo;
si es cuerpo,
al tocarlo se disipa.
Fatal espejo:
la imagen deseada se desvanece,
tú te ahogas en tus propios reflejos.
Festín de espectros.

Aparición:
el instante tiene cuerpo y ojos,
me mira.
Al fin la vida tiene cara y nombre.
Amar:
hacer de un alma un cuerpo,
hacer de un cuerpo un alma,
hacer un tú de una presencia.
Amar:
abrir la puerta prohibida,
pasaje
que nos lleva al otro lado del tiempo.
Instante:
reverso de la muerte,
nuestra frágil eternidad.

Amar es perderse en el tiempo,
ser espejo entre espejos.
Es idolatría:
endiosar una criatura
y a lo que es temporal llamar eterno.
Todas las formas de carne
son hijas del tiempo,
simulacros.
El tiempo es el mal,
el instante
es la caída;
amar es despeñarse:
caer interminablemente,
nuestra pareja
es nuestro abismo.
El abrazo:
jeroglífico de la destrucción.
Lascivia: máscara de la muerte.

Amar: una variación,
apenas un momento
en la historia de la célula primigenia
y sus divisiones incontables.
Eje
de la rotación de las generaciones.

Invención, transfiguración:
la muchacha convertida en fuente,
la cabellera en constelación,
en isla la mujer dormida.
La sangre:
música en el ramaje de las venas;
el tacto:
luz en la noche de los cuerpos.

Transgresión
de la fatalidad natural,
bisagra
que enlaza destino y libertad,
pregunta
grabada en la frente del deseo:
¿accidente o predestinación?

Memoria, cicatriz:
-¿de dónde fuimos arrancados?,
cicatriz,
memoria: sed de paciencia,
querencia
de la mitad perdida.
El Uno
es el prisionero de sí mismo,
es,
solamente es,
no tiene memoria,
no tiene cicatriz:
amar es dos,
siempre dos,
abrazo y pelea,
dos es querer ser uno mismo
y ser el otro, la otra;
dos no reposa,
no está completo nunca,
gira
en torno a su sombra,
busca
lo que perdimos al nacer;
la cicatriz se abre:
fuente de visiones;
dos: arco sobre el vacío,
puente de vértigos;
dos:
Espejo de las mutaciones.



3

Amor, isla sin horas,
isla rodeada de tiempo,
claridad
sitiada de noche.
Caer
es regresar,
caer es subir.

Amar es tener ojos en las yemas,
palpar el nudo en que se anudan
quietud y movimiento.
El arte de amar
¿es arte de morir?
Amar
es morir y revivir y remorir:
es la vivacidad.
Te quiero
porque yo soy mortal
y tú lo eres.
El placer hiere,
la herida florece.
En el jardín de las caricias
corté la flor de sangre
para adornar tu pelo.
La flor se volvió palabra.
La palabra arde en mi memoria.

Amor:
reconciliación con el Gran Todo
y con los otros,
los diminutos todos
innumerables.
Volver al día del comienzo.
Al día de hoy.

La tarde se ha ido a pique.
Lámparas y reflectores
perforan la noche.
Yo escribo:
hablo contigo:
hablo conmigo.
Con palabras de agua, llama, aire y tierra
inventamos el jardín de las miradas.
Miranda y Ferdinand se miran,
interminablemente, en los ojos
-hasta petrificarse.
Una manera de morir
como las otras.
En la altura
las constelaciones escriben siempre
la misma palabra;
nosotros,
aquí abajo, escribimos
nuestros nombres mortales.
La pareja
es pareja porque no tiene Edén.
Somos los expulsados del Jardín,
estamos condenados a inventarlo
y cultivar sus flores delirantes,
joyas vivas que cortamos
para adornar un cuello.
Estamos condenados
a dejar el Jardín:
delante de nosotros
está el mundo.


Coda

Tal vez amar es aprender
a caminar por este mundo.
Aprender a quedarnos quietos
como el tilo y la encina de la fábula.
Aprender a mirar.
Tu mirada es sembradora.
Plantó un árbol.
Yo hablo
porque tú meces los follajes.



Octavio Paz

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